Что есть у нас?
Альбомчик пожелтевший,
Ракушка, где шумит прибой,
Игрушка, пахнущая детством,
Да эта синь над головой.
Не мало ли?
Но так же стонут сосны,
И облака торопятся домой.
И нас пъянат, встречают те же весны,
И та же пыль клубится под ногой.