Однажды ко мне подошла женщина и начала рассказывать о своем единственном сыне, что он с детства смотрел в небо и спрашивал:"А там что?" "А Выше?"
Я повернулась к женщине и хотела сказать:"Береги сына, он избранный".
Но она сказала первая:"Он погиб у меня".
Я часто смотрю на неё в церкви,получая следующие мысли.
Мы воплощаемся страдать.
В слезах перед иконой чья-то мать,
В беде и горе сердце одиноко.
Пытается судьбу свою понять,
Зачем жизнь на земле к святым жестока?
Кто не страдает и счастливчик по судьбе?
Кому везёт обычно на Земле?
Такие не приблизятся ко мне.
Ко мне приходят ведьмы и шаманы,
Во мне им дорог свет и запах праны.
В средневековье их сжигли на костре,
Иные люди видят свет во мне.
Возьми свечу и вспомни Жизнь Святых,
Смотри на пламя и беседуй с Высшим Светом.
Одежды белые на нищих и больных,
Судьба страдальцев.
В списке избранных при этом.