Мон шер, да этим ли калибром,
Винтовку подперев плечом,
Стреляешь бедную колибри? -
Секи ей голову мечом.
И полетит мой пух и прах
В голландский рай, короче, фтоппку,
За упокой души, мой птах,
Ты опрокинешь водки стопку.
Присвистнешь: "Эка,хороша!
Прошла по курсу, словно лайнер!"
Пока летит моя душа
В прокуренном тобой оффлайне,
Пока в глазах горят везувии,
Пока расстёгнута рубашка,
От Амстердама до безумия
Есть время. На одну затяжку.