Штиль.
Под килем
Семь футов одиночества.
Материк далеко - далеко...
Волна лениво ворочается.
Раздвинуть её нелегко.
Палуба чиста.
Беда - волна
Вымыла её, отскоблила...,
Я плохой моряк -
И чем был богат,
Как снасть корабельную
В море смыло.
Только парус и мачту - мечту
Стихия сожрать не успела...
Нового ветра и шторма жду!
Терять мне нечего,
теперь я смелый.