Слова, слова, не сказанные в срок,
Затерянные в зеркалах значенья…
Они, как нерв, пульсируют в висок,
Упрямо ждут заветного рожденья.
Но есть слова, - и мне они нужней, -
Которые назвать дано не скоро.
Среди плодов в хранилище ветвей,
Их не найти в осенние дни сбора.
Они томят меня, как наважденье,
В котором я, как эхо, прозвучу.
Они ль меня влекут к тиши спасенья,
Иль я душою трепет их ловлю?
Но тщетно все, и вслушиваясь в то,
Чему названья нет, но что в глубинах зримо,
Теряюсь там, где сердце высоко,
И вновь грущу, что все невыразимо…