Статус есть количество перьев в жопе,
выпито-налито на ухо целок,
стража, ордена, президент при гробе –
у тебя не так совершится дело.
На чирчикской дизе за ржавой койкой
свет тебя ударит тупою мойкой,
тьма тебя накроет гнилым матрасом,
спрячет, словно уши царя Мидаса,
мыслящий тростник на изломах Стикса
прорастет сквозь стиснутые глазницы,
черный серафим, на тебя похожий
плавником анальным хлестнет по роже,
над тобой сомкнет шуйцы и десницы,
молча разберет на античастицы,
до конца убьет, а не то что ранит,
больше не простит, как тогда в Герани.
И узнав о том, что ты мертв, проказник,
модные митрейки устроят праздник,
ибо их трясло от тебя в падучей,
слава Богу, ты – неблагополучен.
