Быть может, я придумываю ложь,
Которой прикрываюсь во спасенье?
На гром небесный больше не похож,
Стальной клинок святого провиденья!
Где истина, что правде снова лжет,
Растоптана ногами умирает!?
Что делается, наспех не живет,
Оно, скрипя зубами, доживает!
И рока беспощадная судьба,
Кровавой подписью на ране,
Порошит белый иней на висках,
И топит твою боль в стакане.
Я снова вырисовываю бред,
Ведь, глушит душу издеваясь, разум,
Лишь сатана закроет маской свет,
И трезвость, и расчет исчезнут сразу.