Ты напрасно спасенья ждал,
о свободе тут и не слышно.
Тут глядит неусыпно в даль
хмурый ангел на чёрной вышке.
Замыкается неба клеть,
металлически звёзды гаснут.
…А побег – это та же смерть,
что не выберешь – всё напрасно.
По морщинистой мостовой
ты бредёшь городским ущельем,
и холодных огней конвой
под лопатку привычно целит.
Слышишь пьяные голоса?
Это где-то жгут письма с воли…
Вот и выстрел. И в небесах –
тускло-алая клякса боли.