Не домыслы, не наветы,
Не фальшь перелётных стай.
Холодное белое лето
Загрызло цыплячий май.
Не верится - но явилось,
Не хочется - но пришло.
Откуда такая милость -
Белеющее крыло?
Зачем я в куриной стае,
Заполнившей летний луг?
Зачем не взлечу - растаю.
Улягусь под острый плуг.
Роняя белые перья
На воздух, к земле, к небесам:
- Они прорастут! - поверью,
Придумав, поверил сам.