не раскрывая парашют,
летим за тридевять земель.
"доброжелатели" умрут,
оставив небу боль потерь.
улыбки пьяных моряков,
вслед исчезающим в ночи.
и сотни ярких огоньков,
как заводные светлячки.
рассвет не видно под землёй.
но прорубив окно наверх,
затопит сладостной волной,
и будет литься громкий смех.
идя дорогой не прямой,
мы вновь найдём свою тропу.
взмахнём по воздуху рукой,
допишем новую строку.
взгянув в глаза твои с утра,
ты понимаешь - счастье есть.
- ну что, пора? - уже пора..
- на том же месте.. завтра.. в шесть.