Новый сезон
Какой ты, сезон сизокрылого неба?
Где пахнет могилой цветущий жасмин,
И дует в кларнет темнокожий джазмен
Из прошлого века, согнувшись нелепо
Во весь монитор, и погашен камин…
Сезон за сезоном, но в те промежутки,
Что выпали мне для спокойного сна,
Врывалась бессонница злобно и жутко,
Вливала мне в глотку до боли в желудке
Горючую смесь из тоски и вина…
Я умер в тот день, когда вскрикнул в роддоме,
Но тело мое удержали врачи.
Младенец-душа до сих пор еще в коме,
Но снова запой у Петра, и ключи
Потеряны им в беспробудной ночи…
А новый сезон без просвета – безбожье,
А бес-искуситель, бес-сонницы брат,
Сидит под иконой и строит мне рожи,
А небо провисло сырою рогожей,
А город опять сиротлив и горбат.
И чужд, как портянка из прошлого века –
Влезает в сапог по команде: «Подъем!»
Все те же река и фонарь, и аптека,
И жирная муха садится на веко
Горячего трупа, почти человека,
Который не может уснуть даже днем…
* фото автора