В. Кумакшеву.
Уходят поэты… уходят, как все,
земные окончив сроки,
но только уходят они
не совсем,
а в нас оставляют строки.
А в нас оставляют частицу себя,
богатого сердца ритмы.
Уходят поэты,
любя и скорбя,
уходят, как с поля битвы,
где пламенным словом
сражались со злом,
добро, вознеся до небес,
сжигая себя
над священным костром
безумно изящных словес.
Уходят, оставив открытой тетрадь,
чтоб те, кто придут потом,
могли
донести,
досказать,
дописать,
ещё не остывшим пером.