...На землях, любимых лопушником и лебедой,
Росли-подрастали, как травы, славянские были?
Славянская память, зовома живою водой?
Родимые лица, родимые домы и дали,
Родимого неба пречистое звездное скло...
Т.Батурина, Прародина.
Там, где небесный дух остылый
Пречистых недр шлифует скло,
Меня вдруг рифмою окрыло,
Как говорится, понесло.
В живом краю славянской саги,
Где русским полон каждый вдох,
В кустах, возлюбленных оврагом,
Я был зовом в чертополох.
В траве, давно забытой лесом,
В кошмарном мареве стихов
Венок сплетала поэтесса
Из лебеды и лопухов.
И взгляд ее в одно мгновенье
Охолодил мои виски,
И полон был он вдохновенья
И нерастраченной тоски.
Но мысль, промчавшуюся мимо,
Я вдруг поймал, в кустах снуя,
Что в лопушастые интимы
Зовом красавицей не я.
Мне почему-то грустно стало.
И так запахло под луной
Давно не мятым сеновалом,
Давно не топтанной травой.
А взор ее пречист и светел,
И к Богу тянется рука:
К чертям собачьим всех поэтов -
Хочу простого мужика!
И память прошлым пухнуть стала,
Как требуха от лебеды.
Чего сейчас мне не хватало,
Так разве что живой воды.