Давно ушедшего поэта
Лежала книга на столе,
В ней цвёл жасмин, катилось лето
И шли монахи по земле.
Переливалась изумрудом,
Змеилась гибкая трава,
Казалось будущее чудом,
Звучали музыкой слова.
Судьбы ещё все нити целы,
И ночь легка, и звонок день.
Смотрю в окно - всё тот же белый
Жасмин. Стрижи. И чья-то тень.
26.06.08