Среди тысячи истин много места для лжи.
Если думать о смысле, то не стоит и жить.
В этой боли душевной пропадешь ни за грош,
Кроме умалишений ничего не найдешь.
Все расписано свыше, хоть кричи, хоть молись.
Голос твой не услышит водородная высь.
Мы равны у порога, за которым нас ждут
То ли бога чертоги, то ли черта приют.
То ли нет ничего там, что вернее всего,
Смысл – удел идиотов, так живи без него!..
…Но на то и Россия - мать, страна-дуралей,
Что любые мессии здесь важнее царей.
Среди тысячи истин прорастают внутри
Подорожников листья, да степные костры.
Монастырские кельи, да распевная речь,
До кровавых похмелий молодецкая сечь.
Кислый запах овчины, лебеда да бурьян,
Да трескучие зимы. И дырявый карман…
Здесь не хлебом единым, и не ради наград,
Здесь свои Хиросимы в наших душах горят.
Потому что по жизни им нельзя не болеть,
В вечном поиске истин вечно смысла хотеть.
…Если даже и нету величайшей из тайн,
Книгу белого света я листать не устал.
Ни за грош пропадаю, и молюсь, и реву...
Потому что не знаю - потому и живу.