Бужу почти безумной песней,
и шёпот твой, и взгляда тайный свет,
что кажутся ещё прелестней
за давностью уже минувших лет.
Не голосом с оставшеюся силой,
готовым оборваться, словно нить...
Я говорить хочу тебе красиво,
но страшно мне красиво говорить.
Я отдал дань бездумию былому,
где, что пропел, жилО само в себе.
Теперь душой хочу быть равным слову
и этим словом прирасти к судьбе.
Пусть замолчат написанные книги.
Я в хриплых песнях буду тем, кто есть,
и сброшу сладкогласия вериги,
неподменим, как праведная весть.