Сереже
И знаешь, мне только влажный морок во сне,
Я сердцу не дам ошибиться (и эхом - биться!)
Впервые. По зиме, по осени, а может быть, по весне…
Встретимся на станции, в Измайлово или в Битце.
Я опять скажу, что к себе – без пиетета.
Ты опять расскажешь свой дурацкий анекдот в тему.
«Признайся себе, девочка, не вышло поэта…»
Твои поцелуи в висок превратились в систему.
«Признайся себе, девочка, не твой конёк,
Ничего нового, ничего, сбивчивый ритм…»
Целуешь привычно в уже ледяной висок
И участливо спрашиваешь: «Милая, где болит?»
Слушай, ведь я задаю простые вопросы…
Ты опять со своей философией чертовой, чертовой!
Неизысканно закуриваешь - не сигары, а папиросы,
Ну давай, дорогой, наизнанку меня вывертывай!
«Ничего, девочка, это все вздор, заживет…» -
Снисходительно, пальцы запустив в рыжие волны.
Я послушной рукой себе зажимаю рот.
Притворяюсь, что мне совсем, ни капли не больно.
«Ничего, девочка, подумаешь, не всем же быть М.Ц.»
Улыбаешься - обжигающей каплей воска.
И не видишь – на ненакрашенном моем лице
Остается отчетливая, несмываемая полоска.