Зря ругают этот город,
уезжая за бугор
или сидя на скамейке,
с кульком семечек в руке.
Вижу парус вдалеке,
разрезает он пространство...
Кто-то любит, пишет стансы,
кто-то гадость на стене.
Улыбаться шире улиц,
уходить за горизонт...
Мы сегодня так проснулись,
вышли, позабыв про зонт.
Дождь умоет наши лица,
у тебя спрошу одно:
часто город будет сниться
людям, бросившим его?