Мне не пишется, не читается,
Это признак чего-то лучшего
И хорошее вспоминается,
И плохое уходит тучею.
В ожидании очень мягкого,
Что назвали когда-то будущим
Уколю я себя булавкою,
Не поверив, что сон мой к лучшему.
И на чистом листке появится
Не строка, а его отражение,
Отдаляются, растворяются
В нем забытые поражения.
Очень нежное, очень теплое,
Как свечи за окном дыхание
Ветерка дуновенье легкое
Покрывает все растояния.
И касаюсь я с легким трепетом
Мягких рук, как пишу картину,
И шепчу позабытым вечером
Чье-то нежное имя... в спину...
2008