Небо зашито в серую парусину.
Без прорех, без надежды, что станет ясным.
Выдалось лето нищим, угрюмым, сирым
И молчаливым, даже немым, и я с ним!
Что же мне делать? Взять мне слова откуда?
Ведь начало стиха – нитка – из той кудели
Вечной, а ныне каменной. Разве что чудо,
И кладовые света не оскудели…