И снова вхожу в лабиринты потемок,
Наощупь бреду меж зиянием слов.
Там маленький мальчик, далекий потомок,
Бросает каменья в расщелины рвов.
Взметнусь к нему брызгами, тенью движенья,
От гулких пустот отшатнусь в берега.
Последние воды, как памяти бремя,
Несет к изголовью седая река.
И мне уж не выйти, из вод нет возврата,
Я в темени лет задыхаюсь без слов,
Но пойманы сердцем чужие утраты,
Окрашены болью разводы кругов.
Я кровью чужой, как своей истекаю,
Но выйти из Леты уже не могу,
И мне искупленья не будет, я знаю,
За то, что был мальчик и ждал на краю…