Все чаще кажутся чужими
Стихи, написанные мной.
А были ли они – моими?
А не приснились ли весной?
В них чуждо все – слова и мысли,
И ритм, и образы стиха.
Мне стали чужды эти смыслы,
Я словно стала к ним глуха.
Как будто не было такого,
Как будто то была не я…
Чужое каждое в них слово,
Как будто сшила их швея,
Сложив забавные кусочки
Совсем не схожих тряпок-слов.
Мне в них знакомы только точки,
А я им – чуждый пустослов.
Пускай мы стали непохожи,
Пускай не видно в них меня,
Как незнакомец, как прохожий
Я нахожу в них отсвет дня.
Меж нами нет ни прочной связи,
Ни тонкой ниточки простой.
И все же, в их словесной вязи,
Осталась я – самой собой.