Ты знаешь, я часто вижу сны,
где ты умираешь. Тянешь руку
в первые дни цветущей весны,
и просишь подарить лишь минуту.
Я просыпаюсь от жалости тяжкой,
и кофе варю в 5 утра на кухне.
И в эти мгновенья слишком страшно,
что это правда, а не сон минутный.
Звонком тебе убеждаю себя в обратном...