Я писал бы возможно прозою
И про то, и другое, и прочие.
Мысль, вонзаясь в тебя занозою,
Разделило б собой многоточие.
Утомляет она монотонностью,
Многословием, для понимания.
В прозе нет той душевной фантомности
Подсознательного раздевания.
К прозе тянуться аналитики.
Им конкретика, как подарок.
А ещё прозу любят политики,
Чтобы выдать за свечку огарок.
В ней отсутствует междустрочие.
Нет в ней духа. Есть только тело.
Если где-то мелькнёт многоточие,
Значит, мысль ещё не созрела.
А в одной поэтической строчке
Уместится глава из романа.
Если дух сконцентрирован в точке,
Значит, нет в этой точке обмана.