А вот ещё такой бывает ветер -
По вырубкам, по гарям, нелюдим,
Он оживает только на рассвете,
И веет кратко, льдист, неукротим,
Он веет первородною печалью,
В предсолнечном, туманном забытьи,
И веянье, подобное молчанью,
Ознобом бьёт по встреченным в пути,
А в прошлой жизни он пророчил грозы,
И волновал цветущие поля,
И золотил невинные березы,
И серебрил невинно тополя,
Но, умерев, вернувшись было к корню,
Вобрав в себя всю "суету сует",
Забыл почти... как я почти не помню,
Что в прошлой жизни я была поэт.