Поэтам первой русской эмиграции

       
       Не к раю приближаюсь я, а к краю
       Мне данной жизни, плача и звеня…
       От музыки, друзья, я умираю:
       Вся сердцевина рвётся из меня.


       Строчку, сложенную нами,
       Хоть бы кто-нибудь искал…

       Анна Присманова


О музыка серебряного века,
запаянная в тусклый мельхиор -
чужих столиц жестокая опека,
к чужому небу строгий приговор -

какое ты выплакивала имя
в безвестности, отчаянье и мгле,
на Родине звуча, как на чужбине,
и на иной неласковой земле?

А Русь неслась в такие дни и дали,
такую грязь копытами меся,
что можно было жизнь спасти едва ли,
а музыку – тем более нельзя

и всё неровней с каждым годом почерк,
и всё острее с каждою весной
тахикардия выстраданных строчек,
тоска по ней - оставленной, родной

…есть творчества заветная основа,
его золотоносная руда -
на музыку серебряного слова
дыхание настроить навсегда