Она ходит по улице, как по канату гутаперчивый мальчик,
ей дорогу назад преграждает боязнь высоты, не иначе,
покупает веревочный пояс, оставив на блюдце измятую сдачу,
ей на Северный полюс попасть так же просто, как маме на дачу.
Убежал «уже третий», а может десятый (на пятом я сбилась со счета),
и какой-то архангел на днях предложил не крыло, так под курткой плечо ей.
Она все еще в тяжких раздумьях, ведь прошлое не перечеркнуто.
Она пляшет в ночных переулках и вслед ей доноситься: «Чокнутая!»
Она пишет стихи на салфетках в кафе и на беленьких фантиках
итальянских конфет, полагая себя сладкоежкой-фанатиком.
Ее жизнь – это бегство, динамика (нет в словаре слова «статика»):
рыжий всполох волос, серый батник, балетки и губки бантиком.
Мама часто твердит, что не знает, в кого уродилось «такое явление»,
что устала, болит голова и тонометр стонет от измерения
толи уровня мыслей в ее голове, толи кровяного давления….
…Она маму целует в завитый висок и читает с листа, «из последнего»….
24.05-26.05.08