Она писала ему стихи
И часто плакала по ночам.
А ночи, лезвенно так тихи,
Ласкались к тонким её рукам.
А руки крыльями – белый пух,
И тут же – серым отливом шерсть.
И уносился смятённый дух
Туда, где счастье свободы есть,
Где только аура, тела нет,
Где сердце трепетно и поёт,
И где не спросят: «А сколько лет?»
И где не важно, который год…
Там можно просто любить мечту
И слушать песни его сто лет,
И не бояться, что доброту
Сотрёт безрадостный быта свет…
Она писала ему стихи,
Но монитор потускнел от слёз
И больно клавишам от руки,
Как больно небу от кнопок-звёзд…