Вместо счастья мне выпал на долю
этот город, навек блокадный,
что белёсой фонарной молью
вечерами изъеден жадно.
Нарисованный, акварельный,
вечный пасынок и бездельник.
В каждом дне, как простуда в теле,
ощущается понедельник.
Тёмно-синих дорог одежды,
просыхая, седыми станут,
позабудутся все надежды,
корабли у причала встанут,
где над берегом ледоходным
пахнет ветер бензином, волей,
где мой город, навек свободный,
приручённый тоской и болью.
Что же, мы пополам разделим
этот скудный паёк витринный,
эти месяцы и недели,
что реальны наполовину.
Мы построим белые храмы
для молитвы и для причастья,
мы откроем иные страны...
вместо счастья.