Монолог

Призма разбилась. Та самая - отшлифованная годами жизни, через которую смотрел на мир. А ведь я к ней привык. Так привык, что даже сейчас пытаюсь найти хоть маленький осколочек и взглянуть сквозь него. Хоть одним глазком. Хоть прищурившись. Но все как-то криво выходит. То есть сначала вроде и ничего, в смысле ничего хорошего – мир как мир, серенький такой, скучный и не добрый, а потом понимаешь - это оттого, что смотришь криво. Снова значит, где-то в душе осколочек откопал. По привычке. А зачем? Избавиться бы от них, от осколков. Только не просто это - острые со всех сторон, как ни берись - порежешься, да и вросли уже в душу за столько лет. Пока выдерешь по живому ...