***

Воспоминания летят, как звуки флейты,
А настоящее зовёт, как птичий крик.
Я каждый голос тихо спрашиваю: «Чей ты?»
Мне каждый голос отвечает: «Я велик».

И в общей музыке становится неслышным,
Как жизнь читает вслух собранье пёстрых глав.
А голос мой как будто делается лишним
И робко прячется за дверью, опоздав.
 
И во дворе чуть слышно шепчется с листвою,
Гонимый ветром в направлении зимы,
Но неразлучный с той печалью мировою,
Которой дышим мы и мучаемся мы…