Это вовсе не город, где каждый дом тебе рад,
Он - слияние даже не всех дорог, а всех стихий,
Он душа той женщины, что убивала за псевдостихи,
Его центр - шершавый художественный сувенирный Арбат.
Его сердце стучит каблуком разномастных принцесс,
Их полно на любой из таких закофеенных улиц.
Я бродила бы здесь как скиталец Улисс,
Не совсем герой, но уже почти молодец.