Гуляла я однажды до рассвета.
И вот, когда рассвет уже редел,
Увидела я пьяного поэта.
Он в парке на скамеечке сидел.
Он во хмелю такую бросил фразу:
«Непризнанный талант – есть грубиян.
Люблю я алкогольную заразу
И сочиняю лучше, когда пьян.
Хмельная мысль быстрей взлетает птицей.
Считают меня многие скотом.
От этого клейма мне не отмыться.
Во мне признают гения потом.
Мой пьяный мозг весь рифмами заполнен.
Я состою из множества идей.
Послушай меня, девочка, и помни:
Я не пишу. Я слушаю людей.
Но люди в большинстве меня не слышат
И не поймут, о чем я говорю.
О чем поэт молчит? О чем он пишет?
Я, как свеча, с пером в руке сгорю.
Всю жизнь свою по полочкам разложишь.
Но снова пред тобой стоит стена.
Когда чего-то в жизни ты не можешь,
То осмысленье – просто чушь одна».
Грешно ли это? Право, я не знаю.
Вино блестит у многих на губах.
Но пьянство я поэту оправдаю,
Коль гениален он в своих стихах.
Непризнанный поэт бредет с котомкой,
Не замечая на пути помех.
Останется он в памяти потомков.
Награда эта – лучшая из всех.
Июль 2008-07-05