Говорят, мы будем до'роги,
Мы, усевшиеся в городе,
Где заплатанные мальчики
Знаменуют путь свой в мир
Не-открытья, не-познанья
Путь свой в мир - из ничего.
Говорят, нам будет весело,
Нам-и грустным, и загадочным,
В том году, когда развалится
Мир на несколько кусков.
Сколько, муза, плыть нам, милая?
Я - фьюить- пою вам песенки.
Лето лет ломает трапезу.
Соловей несет, как каверзу
Будущую трель израненную,
Смех машинки моей пишущей.
1992
P.S. На Стихи.ру в заглавии чисто технически невозможно поставить ударение. Вдруг кому-то пригодится эта информация.