Когда вся жизнь - как чужая проза,
Стихи рисуешь, как оправдание.
ВИЧ - диспансерам, тупым неврозам,
Дождям, e-mail-ам и лже-призаниям.
Теперь я умею читать по лицам,
А ты научился писать по венам.
Я растворяюсь любовью к птицам,
Тебя - так влекут городские стены.
Сквозь sms-ки: "Мне снова плохо",
А "в жизни" - причудливые улыбки.
Жаль, я родилась далеко от Soho*:
Там есть хоть шанс не признать ошибку.
Мне кажется, где-то здесь много красок,
И мне бы хотелось быть к ним причастной.
Я буду. Но в строках печальных сказок,
Пообещай, что не все напрасно.
*Soho - один из районов Лондона.