Об искривлении пространства. Оригинал.
Я чёрное белым назвать не смогу,
Хоть режьте меня на части.
Другие пусть пишут мочой на снегу
Поэму о новом счастье –
А я буду стилосом тонким меж звёзд
Полярность менять в структурах.
Вселенная – плохо грунтованный холст,
История – макулатура.
Наточены лезвия слов, в сапоге
Сокрыт аргумент финальный,
И не по прямой – а уже по дуге
Иду я к истокам тайны,
И если меня ожидает коллапс
В итоге таких превращений –
То значит, для этого я родилась.
Не пифия. Но и не гений.
Пародия.
Снег - хорошо загрунтованный холст,
А кисть - у меня в руках.
И есть один трудный, но важный вопрос:
Поздравить или послать нах?
Я брошен тобой, и с портвейном в руке
Средь долгой зимней ночи
Достоинством, сжатым слегка в кулаке,
Рисую (кто видит - молчи!):
"Родная! Люблю! Возвращайся скорей!
С днем рожденья тебя..."
Но краска закончилась, выпит портвейн,
И тут прихожу в себя...
Ты утром проснёшься и сразу прочтёшь
Посланье моё на снегу,
И в то же мгновение сразу поймёшь,
Что я без тебя не могу!