Сижу на ступеньках уставшего дома.
В нём каждая тайна до боли знакома.
В нём слышно как ветер гуляет ночами.
В нём много веселья и мало печали.
В нём капельки грусти, скрипят половицы.
В нём шорох мышей. Я листаю страницы
Забытой как будто истории дома,
Где каждая тайна до боли знакома,
Где солнце играет пылинками света,
Где нет ни вопроса совсем без ответа,
Где эхо уснувшее детского смеха,
Где в каждом мгновеньи – истории веха.