Мокрые тени сидят под закатной дугою,
Ломанный край зацветает и бархат минут,
Руки ласкает в разлитии винною мглою,
На казанке размножая порок и уют,
И вновь экстаза рожденье покрытое мессой,
В ризнице красного древа лижет и бьет,
Как мазохист стонет воск, рассыпаются пессо,
И, содомируя плоть - делает поворот,
Скатерть зеленым пойдет на ремни для спасенья,
Душ садистических горечи в этом камине,
И ходуном стены Солсбери пусть в воскресенье,
Мы наблюдать будем в этой беспечной картине,
Красное - ложь, не кричите, уроды вселенной,
В исповедальне все тихо - но разве теперь,
Пастор свой хлыст вынимая затянут геенной,
Бьет в исступлении грешницу- щелкает дверь,
И фимиам будет запах иметь из влагалищ,
Алого сердца сосудов внутри дымных недр,
И меч распорот, найдет жалкий тлен обиталищ,
Где каждой даме дается название федр....