Тоскливо за окном горит один фонарь.
И ничего, чта жарко так - ведь не январь.
Окурок брошу под окно. Еще одну.
Спешил куда-то за моря. Ушел ко дну.
Фальшиво под рукой звенит моя струна.
Гитара извинит меня. Она умна.
И знает, вовсе ни к чему ей быть точней.
Ведь на неделе есть еще штук шесть ночей.
За каждый прожитый из дней я заплачу.
А если вдруг в один из дней не захочу,
Пусть кто-то спросит, я в ответ ему скажу:
"Вы извините, денег нет - уже схожу."