Чужих миров границы раздвигая
О собственном, не очень много знаю…
Нет у меня - ни голоса, ни слуха -
Я мало говорю, и слушаю в пол уха.
Все через кожу проникает и глаза.
Меня не трогает пролитая слеза,
Коль чувствую фальшивость тона,
Меня не убедят патетика и стоны.
А объясненье, как всегда, докажет
Противоречие, и мне на то укажет
Отсутствием логического строя,
И обобщением, что злит меня, не скрою
Поскольку не приемлю обобщенья,
И редко в том бывают исключенья.
Я хорошо воспринимаю ритм и тон.
Во мне неведомый какой-то камертон.
От чужеродного, спасают пасы разума -
Самоанализу и юмору обязана.
Я как бы в собеседника вживаюсь,
На суть его зеркально отзываюсь -
Другого дисбаланс я чувствую сама.
Идет подстройка, без активности ума -
В событий ряд, и в мира восприятие,
В слова, в его поступки и понятия.
Как будто в мире том давно живу, дышу,
Привычно думаю, слова произношу...
Неделями потом я избавляюсь
От наносного. Научилась не страдать,
И ждать пока очистится сознанье,
Оставив для себя крупицы знанья.
А прочему могу я – вон! – сказать.
Живу своим - в чужом не вижу толка.
Я с мудрой книгой забываюсь только -
Там ритм и тон, на удивленье совпадают.
Да музыка скрипичная спасает.