КРИК ВОПИЮЩЕГО В ПУСТЫНЕ
Я конечно осуждаю,
но могу понять я тех,
Кто заборы воздвигает,
огрождаясь там от всех.
Там всё чинно, всё в порядке,
нет там мусора нигде.
Там цветы растут на грядке
и кувшинки на воде.
Но когда на общем пляже
хочешь лечь ты на песке,
Можешь вываляться в саже,
что была при шашлыке.
Ты на битую бутылку
наступить остерегись.
На пластмассовую вилку,
тоже, лучше не ложись.
Жаль, что место возле кучи
из бутылок и бумаг.
Экземпляр, не самый лучший,
на кусте висит, как флаг.
Из кустов немного запах,
но к нему не привыкать.
Ветер сносит всё на Запад,
покрывая зыбью гладь.
Сквозь распахнутые двери,
надрываясь и хрипя,
То ли стан прокатный стонет,
то ли песня ямщика.
Вновь накрытая «поляна»,
возле кучи от другой.
Ну не видят люди с пьяна,
что оставят за собой.
Но когда придут обратно,
как приятно вспоминать:
Про шашлык, трусы, что в пятнах,
и ещё «такую мать».