Чтобы было, во что по ночам окунаться с разбегу,
Я храню эту глупую боль между сном и подушками,
И, как дура, скучаю весной по пушистому снегу,
Назначая других против правил своими игрушками…
Моя комната снова пуста, ну а я вместе с нею.
Прорываясь сквозь серую муть своего одиночества,
Я сегодня, как скромная девочка, густо краснею,
Вспоминая несмелое «ты» за незнанием отчества…
