Стоят сухие вечера.
Звенит, звенит комар лядащий.
Всё глуше голос топора
В душистой проволочной чаще.
Поёт незрелое вино
В крови – лишь вены приоткрою.
И снится дереву – оно –
Еще ходячее, живое.
А в каждом теле – дух и бес -
Лишь память родов и агоний.
И нас толкает хмурый лес.
И птицы падают в ладони.