Который год рябина плачет,
скорбит изогнутым стволом
над дачным простеньким столом,
но это ничего не значит...
Опять рябины многоплодье.
Но это ни к чему, а так...
Примету помнит всяк дурак.
А наплевать на них природе...
Грибов, войны, беды не будет!
И ладно. Сплюнь через плечо...
Рябина скрючит ствол еще,
на стол кладя рдяные груди...