В форелевой реке на гобелене
пастушка ловит призрачное счастье,
в фиалковых лугах парят стрекозы,
из дАли всадник мчится на коне...
И я сажусь в продавленное кресло,
под гобелен у столика с цветами,
и в аромате еле уловимом
рассматриваю старый твой альбом:
Ты на качели нежишься под солнцем,
и крёстная, такая молодая,
у дерева в открытом длинном платье
с оборками и узким рукавом...
Там мир! Её жених возле качели,
на нём так ладно форма офицера
сидит, и гроздь смородины в петлице,
а на дворе четырнадцатый год.
И неизвестно, что произойдёт...
Но прежде, чем в детдоме очутиться,
ты, маленькая девочка, в саду,
и солнышко в твоих играет прядях...
И прежде, чем начнётся та война,
что и тебя оденет в гимнастёрку,
весь мир ещё не раз перевернётся...
Но ты смеёшься, маленькая мама!