Мой скверный характер – не повод впадать в истерику,
Мой голос – не средство, от боли способное избавлять….
От правого берега, к левому дальнему берегу
Несется кораблик, и слышится: «Лево руля!»
И кто-то, как узник, по комнате темной ходит,
Гремит цепями из рифм и словесных звеньев…
И дверь на выход, в преддверии нового года,
Потребует новый код, как камин поленьев,
И ленно распластан кот на цветной подушке,
и на обоях ветер рисует метаморфозы,
увязла ложка в холодной кофейной гуще,
в оконной раме букв и созвездий россыпь,
кружочки звезд, расчерченные страницы…
…Небесное море слижет за строчкой строчку.
И полумаски липнут к знакомым до боли лицам,
и многоточия тихо стонут без лишних точек,
подаренных буквам «i». Синева в тетрадках
волной прибоя тронет костяшки пальцев,
как вор добычу, как ветер траву, украдкой.
И не писать, отныне значит - себя бояться,
себя предать, о себе забыть, и кормой на рифы,
на дно, в беспамятство, в никуда, на покой досрочно…
…На синий, как море, лист ложатся, как пена, рифмы,
Пропитаны солью и йодом живые строчки….