Мой милый друг, зачем зовёшь печаль?
Зачем слова роняешь в жизни осень?
Тебе, свободному, безмерно жаль
Забытых дней. Никто их у тебя не спросит.
Не просит сказки сочинять про то былое,
Про пенье соловьиное с восторгом утра.
Про ласки в материнской мове*
Родной, заветной, самой мудрой.
Ты сам виной седеющей тоски.
Забыт в своих поросших мхами годах.
Прядёшь ткань слова у гробовой доски,
Весь поредевший в листьях непогоды.
Дождись цветения осеннего листа.
Увидишь горизонта даль прозрачной.
Мысль о конечном так проста,
Что кажется порой совсем невзрачной.
Но ты цени её предел простой.
Зови к нему мечту о бесконечном.
Туман над озером небытия по осени густой,
Как след на небе звёзд в Сиянии Млечном.
мова* - речь (укр.)