Стихов счастливые не пишут.
А булки сдобные пекут.
Духовка им на душу пышет.
И рифмы в сердце не растут.
Греха не зная никакого,
несут по жизни свой Эдем,
в глаза не видят зла людского,
и не обидеть их ничем.
Их след в истории растает,
как будто их и вовсе нет.
Совсем счастливых я не знаю,
страданьем пишется сонет.
Путь истины сопровождает грусть,
зачем же вы сказали "пусть"?...