Твой портрет рисовал Альбрехт Дюрер
Во встревоженных памятью снах.
У холодных дорожных бордюров,
На щербатых потёртых камнях
Ты карабкался ввысь, за пределы,
Чтобы снова в колодезь упасть.
С горьким криком: «Ах, что я наделал!»
Рвал на клочья бубновую масть.
В этих улицах, узких, неровных,
Потерял, будто нищий босяк,
Слёз припас, заработанный кровно.
Захватил сердце вянущий мрак…
Ты к груди прижимал иглы розы,
След былого храня в голове.
На полотнах Иеронима Босха
Образ собственный видел в листве.
Твой портрет рисовал буйный ветер
На нескошенных сонных полях.
Грезил ты о лавровом бессмертье,
А остался ни с чем в пустырях.