аукнуло лето в июле
кукушками жизни моей,
что всех нас напрасно втянули
в игру бесконечных полей,
и хочется ехать и ехать,
бросая тепло и уют,
туда, где с нашествием снега
давно нас с тобою не ждут,
да кто мы такие? откуда
мы в эти просторы пришли,
отвергнув объятья и путы,
что нас не сыскать и вдали?
и только июльские маки
прощаются с нами теперь,
чтоб где-то на чистой бумаге
осталась судьба без потерь,
а можно ль расстаться нам с теми,
кто нас согревал и кормил,
чтоб в мире высоких растений
был маленький колос так мил,
простите уехавших рано
и тех, кто уже опоздал,
где эхом в оконные рамы
стучатся мои поезда.